El Pana, en hombros por la calle de Alcalá ( Jorge F. Hernández )

Encarnaba toda la gloria de los que son toreros porque lo parecen. Caminaba como hablaba, con el argot entre gitano y puramente taurino de un mundo en constante peligro de extinción. Resucitó la trigonometría invisible de saber citar-templar y mandar, con la chispa barroca de la improvisación de quites y adornos como quien se deja perder en un jazz sobre melodías que todos memorizan. Redefinía la callada liturgia de ese raro mundo que suscita tanta ira y tanto encono en los antitaurinos, capaces no sólo de celebrar la muerte de un banderillero sino de reírse ante el trance que ahora vive un hombre que sólo ha venido a este mundo para ganarse la vida. En eso, desde aquí, intento cargarte en hombros, Rodolfo (que te llamas igual que el Indio Grande que conquistó España tantos siglos después de que Cortés llegara a Veracruz). Te llevo en andas, por la calle de Alcalá y te pienso en Las Ventas, el templo que nunca te vio dibujar alguna de las muchas enfebrecidas filigranas con las que marcaste ya un capítulo de oro en la historia del toreo.

Jorge F. Hernández - Aquí el artículo completo -