Agustín de Foxá (el papa negro)

Javier : Ya pusiste un soneto vitriólico de Foxá(1) digno del mejor Quevedo. Ahora que se cumple medio siglo de su muerte, quizás sea oportuno recordar su prosa deslumbrante.
Un abrazo

AGUSTÍN DE FOXÁ
(Madrid, 26 de febrero de 1903 – †Madrid, 30 de junio de 1959)
“Zambra y revuelo en la cacharrería del Ateneo. Llegaba don Ramón con sus barbas de padre Tajo, sucio, traslúcido y mordaz. Hablaba a voces contra el general Primo de Rivera.

-Ese espadón de Loja...

-Don Ramón, a la salida nos esperan los «carcas».

Sentíase Valle-Inclán guerrillero de Oramendi. Pidieron unas gaseosas de bolita, y decía:

-Estoy manso, como todos los animales que comen hierba. No puedo ser vegetariano.

Le interrumpió Monís, un catedrático miope y rizoso de Murcia, fundador de la FUE y abonado al cine club.

-¿Qué me dice entonces de los toros de lidia?

Le miró don Ramón con el ojo ardiente de Bradomín.

-Los toros toman una pasta de hierba y sal. En realidad, comen mojama.”
(“Madrid de corte a checa”- Primera parte : Flores de lis)
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“El secreto de los toros reside en que es un espectáculo anacrónico. Cuando vuela un avión a reacción sobre el embudo dorado de la plaza, uno se asombra de que sean contemporáneos los hombres de arriba -tocando botones, radares, ondas hertzianas, luces parpadeantes en verde y rojo, palancas de robot, en el límite de los viajes interplanetarios- con los hombres de abajo, de verde manzana y plata, de corinto y oro, ídolos asiáticos con espada y lanza y saetas de papel rizado, entre caballos y toros, manejando la sangre en lugar de la gasolina, con la Muerte allí, en el diamante de la puntilla, que desconecta al toro de la red eléctrica de la Vida. O con la enfermería, entre santos óleos.

Cuando se desintegra la materia y se forma el hongo venenoso de ecuaciones de la bomba de hidrógeno, todavía unos mozos matan con la espada como en los albores de la Edad del Bronce. En torno a la plaza, de esta isla primitiva de relinchos y mugidos, de esa gota de selva, de esa partícula de Génesis, rugen los claxons, las bocinas, los motores del mundo hecho por el hombre, con su fauna mecánica, con sus "autos" -coches amputados de caballos-, con sus motocicletas con una muchacha a la grupa como un recuerdo atávico de la jaca; con su biscuter, mestizaje o cruce entre el automóvil y la motocicleta.
(...)Pero a los toros los siguen arrastrando las mulillas, siempre un poco espantadas ante la cabeza muerta. Y ni una rueda gira sobre la arena porque la rueda es humana; ninguna creación divina la utiliza; sino piernas o patas, o el reptar, o las aletas, o las alas.
(...)Tenía razón aquel aficionado cuando decía que a los toros no iba uno a divertirse (el fútbol es mucho más divertido), porque tienen de todo menos de entretenidos. El toreo es intuitivo y racional, y matar frente a frente es maravillosamente absurdo existiendo mataderos de punzón eléctrico y frigoríficos donde la carne viva se convierte en cosa acartonada.

Todo lo que en el ruedo sucede es imprevisto y deslumbrante y allí se congrega todo lo inesperado; hay en los tendidos indios turistas de Bombay, chinos miopes; y entran, volando, villanos portadores de semillas; y alguna vez planea una paloma de tendido a tendido; o se suelta un globo; y discuten, y están a punto de pegarse, un abogado y un médico por la cojera de un toro; y preside un Rey o una princesa; y dos Felipes Segundos pintados por Velázquez -los alguacilillos- llevan al galope una enorme llave que no abre ninguna puerta.

En los toros se venden, astronómicamente, como en un eclipse, el sol y la sombra; y a semejanza de las rústicas cosechas, el espectáculo depende de la lluvia; de una nube que pasa.

Las gentes están tan tristes a la vuelta de los toros porque retornan a la vulgaridad, a la Civilización, a todo lo artificial y antibiológico.”
(“Anacronismo de los toros”. ABC 1957)

Nota (1): Ahí va el soneto dedicado a la familia de los "domecqs":

Horda del sur envanecida y boba
que venís con el pelo de la dehesa
para adorar a estúpidas marquesas
que a cambio de dinero os dan coba.
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Tratantes de la baja Andalucía
que usais de propaganda la tajada
y presumiendo de genealogías
es vuestro escudo una marca registrada.
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Forman vuestra corte de adulones
artistas, tortilleras, maricones,
el cuerpo diplomático y Cortés.
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Estampa de una España en pandereta,
¡id con vuestro dinero a hacer puñetas!,
oh, Borgias de los vinos de Jerez.